Von Polyesterprinzessinnen

Da sitze ich nun, warte darauf, dass die Welt untergeht, sehe es ihr an. In meiner rechten Hand stirbt eine Gauloise vor sich hin. Ich blicke auf den leeren Platz vor der Festhalle, sehe das Kopfsteinpflaster sanfte Hügel zur Begrünung bilden. Irgendwo stehen sie, machen Bilder in Reihen.

Sie, die mit 19 Abi machen, mit 22 ein ordentliches  Staatsexamen und kleine Kinder das Leben lehren sollen.  Dann mit 25 heiraten – den Mann der Träume und irgendwie dann an ein Häuschen bekommen. In perliges Polyester gehüllt stehen sie in Reih und Glied da wie die Zinnsoldatinnen charmant lasziv lächelnd das Haar nach hinten werfend und strahlen. Alle denselben Gesichtsausdruck –  die Kamera anhimmelnd.

Meine Kippe stirbt langsam – ich ziehe, um noch etwas Glut zu erhalten. Fast ausgebrannt, nach Sauerstoff ächzend das Polyesterwunder betrachtend sitze ich und warte. Wartend auf den Moment. Und wieder formieren sie sich neu in ihrer Choreografie – die ich nie mittanzen werde.

Einige Momente später erhebt sich hinter dem Busch eine neue Polyesterprinzessin gemeinsam mit einem Prinz im zu groß gekauften Sakko. Sex liegt in der Luft. Eine der anderen Prinzessinnen wird weiß wie Kreide, starrt sie an. Sie zieht die Pumps aus, die Mascara zerläuft und die Robe wird fleckig und knittert. Noch immer glimmt meine Zigarette vor sich hin. Sie rennt weg, ein anderes Adelsmitglied hinterher. Der Traum des Polyesterkönigreichs war geplatzt und was bleibt ist das Leid der Welt. Verteilt auf blondierte Eins Siebzig im Stadtpark meiner Kleinstadt. Zwischen betonierten Kopfsteinpflasterhügeln läuft Mascara und zerstört Polyesterträume.

Doch ein neuer Prinz wartet auf seinem neuen Pferd um das Herz der Prinzessin zu erobern.  Und die Zigarette brennt wieder – ich sauge die heutige Freiheit ein.

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